Histoire érotique :J'ai signé le contrat. Puis j'ai signé autre chose.

J'ai signé le contrat. Puis j'ai signé autre chose.

Je m'appelle Claire. J'ai quarante-deux ans, je suis chef de projet dans une boîte de conseil en organisation, et ce soir-là j'aurais dû rentrer chez moi après la réunion de clôture avec notre nouveau prestataire. J'aurais dû. Le problème, c'est que Mathieu a sorti une bouteille de bordeaux dès que la secrétaire est partie, et que j'avais la gorge sèche depuis deux heures à cause du chauffage surchargé de sa salle de réunion.

Le contrat était signé. Vingt-deux pages, paraphes inclus. Je les avais relus trois fois dans l'après-midi, stylo en main, la nuque raide. Et maintenant on était là, lui en face de moi avec sa veste de costume mal ajustée aux épaules, un peu trop large, et son regard qui durait quelques secondes de trop à chaque fois que je parlais.

Ce genre de regard, je sais ce que c'est. Je l'ai appris jeune. Ce n'est pas le regard d'un homme poli. C'est celui d'un homme qui calcule.

Le bordeaux était bon. Trop bon pour être refusé. Et son bureau sentait le papier chaud et quelque chose de légèrement animal, presque une odeur de cuir, qui venait peut-être du canapé en cuir marron foncé derrière lui. Cette odeur. Je m'en souviendrai longtemps.

Le moment où la réunion est devenue autre chose

Mathieu a quarante-huit ans. Pas grand. Épaules larges pour sa taille, une petite cicatrice au menton qui remonte jusqu'à la lèvre inférieure côté gauche. Je l'avais remarquée lors de la première réunion, un mois plus tôt. Elle lui donnait quelque chose d'irrégulier dans le visage, quelque chose qui accrochait l'oeil sans qu'on sache pourquoi. Il n'est pas beau dans le sens conventionnel. Mais il y a dans sa façon de se tenir, légèrement penché vers l'avant quand il parle, une intensité tranquille qui finit par peser.

Il a rempli mon verre une deuxième fois sans demander. Geste possessif, ou distrait, difficile à savoir. J'ai laissé faire.

- Vous avez bien travaillé sur ce dossier, Claire.

Pas "nous avons". Vous. Comme si le mérite m'appartenait seul, et qu'il me l'offrait. J'ai senti quelque chose se déplacer dans ma poitrine. Pas de la vanité. Autre chose.

- J'ai fait mon boulot, j'ai dit. Comme vous.

Il a souri, lentement. La cicatrice a bougé avec la lèvre. J'ai regardé ailleurs, vers la fenêtre qui donnait sur les toits mouillés du boulevard, et j'ai repensé à cette phrase absurde que je me répétais depuis dix minutes : le contrat est signé, tu peux partir. Je n'ai pas bougé.

C'est lui qui s'est levé pour éteindre le plafonnier. Il ne m'a pas demandé la permission. Il a juste allumé la lampe de bureau à la place, qui a jeté une lumière jaune et serrée sur la moitié de la pièce. L'autre moitié, celle où j'étais assise, est restée dans une demi-obscurité.

Il est revenu s'asseoir, pas à sa place, mais sur le bord de la table, à environ un mètre de moi. Je sentais la chaleur de sa jambe proche sans qu'il me touche. Mon ventre s'est contracté. J'ai posé mon verre.

Il a avancé la main et il a pris le stylo que j'avais laissé sur la table, lentement, et il l'a fait tourner entre ses doigts. Ses mains sont courtes. Des mains de menuisier. Je les avais regardées toute la journée sans me l'avouer.

- Il y a une clause qu'on n'a pas écrite, il a dit.

Je n'ai rien répondu. Mon coeur battait dans ma gorge.

Ce que la peau sait avant la tête

Il s'est levé du bord de la table et il a contourné ma chaise, lentement, sans me toucher. Je l'entendais derrière moi. L'odeur de cuir et de vin mélangés. Il a posé ses deux mains sur mes épaules, fermes, sans appuyer, juste présentes.

J'ai fermé les yeux. Mes épaules étaient nouées depuis le matin. Ses pouces ont trouvé les deux points de tension de chaque côté de la nuque, comme s'il les avait repérés à l'avance, et il a appuyé doucement, en cercles. Un son est sorti de moi, quelque chose entre le soupir et le gémissement, involontaire et ridicule, et il a ri. Pas d'un rire moqueur, d'un rire bas et satisfait.

- Désolée, j'ai dit, gênée.

- Ne l'êtes pas.

Il a tiré ma chaise vers l'arrière pour qu'elle s'éloigne de la table, et il est venu s'agenouiller devant moi. Ses yeux à hauteur des miens, son genou sur le parquet. Il y avait quelque chose d'absurde dans la scène, un homme en costume qui s'agenouille dans son propre bureau après une signature de contrat, et j'ai souri malgré moi. Lui aussi.

C'est là que quelque chose a cédé en moi. Ce rire partagé, ces dix secondes où on n'était plus dans le professionnel ni dans le séducteur, juste deux adultes légèrement ridicules dans la lumière jaune d'un bureau.

Il a glissé sa main sous ma veste, paume contre ma taille, à travers le tissu du chemisier. J'ai senti la chaleur de sa main traverser le coton. Il a attendu. Il attendait que je dise non ou que je ne dise rien. Je n'ai rien dit.

Ses doigts ont trouvé le premier bouton de mon chemisier. Il l'a défait lentement, très lentement, sans me quitter des yeux. Puis le deuxième. Sa main s'est glissée contre ma peau, large et tiède, et j'ai senti ma chatte commencer à mouiller, simple, presque mécanique, comme si mon corps avait décidé avant moi.

Je me suis levée. Pas pour partir. Pour lui faire de la place. Il a compris, s'est relevé, et on s'est retrouvés debout l'un contre l'autre, moi la nuque légèrement levée vers lui. Il sentait le bordeaux et ce cuir de canapé qui avait imprégné tout son bureau. Je me suis dit que cette odeur allait me suivre pendant des semaines.

Il m'a embrassée. Pas comme dans les films, pas avec brusquerie. Lentement, la lèvre inférieure d'abord, la cicatrice contre ma bouche, et j'ai compris pourquoi je la regardais depuis un mois. Sa bouche était sèche et chaude et il savait exactement comment peser dessus.

Ses mains ont ouvert complètement mon chemisier. Il a regardé ma poitrine avec une attention tranquille qui m'a troublée plus qu'un commentaire ne l'aurait fait. Mes seins ne sont pas petits, ils tombent un peu, j'ai des vergetures sous le sein gauche depuis ma grossesse, dix-neuf ans. Il a passé son pouce dessus, les vergetures, délibérément, comme s'il les inventoriait. J'ai failli dire quelque chose. Je n'ai pas dit.

Il m'a guidée vers le canapé en cuir. Le cuir était frais contre mon dos quand il m'a allongée, et l'odeur était partout maintenant, enveloppante, animale. Sa veste mal ajustée était par terre. Sa chemise à moitié sortie du pantalon. Il y avait quelque chose de désordonné dans sa façon d'être déshabillé à moitié qui me plaisait plus que s'il avait été parfait.

Il a fait glisser ma jupe, puis mon collant. Et là il s'est arrêté net, parce que l'élastique du collant avait accroché l'agrafe de ma jupe et que les deux étaient coincés ensemble dans un noeud ridicule. Il a tiré une fois, deux fois, sans résultat. J'ai regardé le plafond en retenant un rire.

- Merde, il a murmuré.

J'ai éclaté de rire. Vraiment ri, pas par politesse, un rire de ventre court et vrai. Et lui aussi, et pendant trente secondes on était deux adultes ridicules, lui les mains prises dans mon collant accroché, moi allongée à moitié nue sur son canapé de bureau à mourir de rire.

Puis il a dégagé l'agrafe d'un coup sec, le collant a cédé, et le rire s'est arrêté dans ma gorge quand j'ai senti ses doigts entre mes cuisses. Ma chatte était trempée. Il l'a senti. Il n'a pas commenté, il a juste laissé deux doigts s'enfoncer en moi avec une lenteur calculée qui m'a arraché un son que je ne contrôlais pas.

Je me suis arquée. Mes hanches sont montées vers sa main d'elles-mêmes. Il a fait bouger ses doigts, lentement d'abord, puis plus fort, et il regardait mon visage pendant qu'il le faisait avec une attention de chirurgien qui m'aurait intimidée si j'avais encore été capable d'être intimidée.

- Retourne-toi, il a dit.

Sa voix était différente. Plus basse. L'ordre sous la demande, à peine voilé.

Je me suis retournée sur le ventre, joue contre le cuir du canapé, les mains agrippées au bord. J'entendais le bruit de sa ceinture, de son pantalon. Et puis sa bite contre mes fesses, chaude et dure, qui cherchait sa place. Il a pris le temps qu'il fallait. Ses mains sur mes hanches, les grandes mains courtes de menuisier, et il s'est enfoncé en moi d'un seul mouvement long et lent qui m'a coupé le souffle.

Je l'ai senti partout. La plénitude de ça, ce n'est pas quelque chose que je sais décrire sans tomber dans le ridicule. Il bougeait lentement, profondément, et l'odeur de cuir du canapé montait à chaque fois que mon visage s'y pressait, liée maintenant à ce que je ressentais, impossible à dissocier.

Il a accentué le rythme. Ses hanches claquaient contre les miennes, un bruit mat et régulier dans le silence du bureau, les toits mouillés derrière la fenêtre, la lampe jaune qui éclairait encore la moitié de la pièce. Je l'entendais respirer, de plus en plus court, et ça me rendait folle, ce son, savoir que je lui faisais ça.

Je suis venue fort, sans crier, la bouche pressée contre le cuir du canapé qui absorbait le son, les cuisses qui tremblaient, et lui a suivi deux minutes après avec un long souffle retenu qui s'est brisé à la fin, les mains crispées sur mes hanches.

On est restés immobiles un moment. Le cuir sous ma joue sentait maintenant la chaleur et la sueur et quelque chose d'autre, quelque chose de nous. J'ai pensé que je n'aurais jamais dû rester pour ce deuxième verre. Puis j'ai pensé le contraire. Puis j'ai arrêté de penser.

Il y a des contrats qu'on ne lit pas avant de signer. Celui-là, je l'ai signé sans réfléchir et je ne cherche pas à en trouver les clauses. L'odeur de cuir de son bureau, par contre, je la cherche encore partout. Dans les boutiques, dans les voitures, dans les bras d'autres gens. Elle n'est jamais tout à fait pareille.

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